Под искусственными лучами света, ты вновь пишешь, прячась от суровых взглядов, от повышенного тона в голосах.
Скажи, ты видел в своих снах краски счастья? Ты видел мрак, ведь ты не помнишь, как выглядит радуга твоих грёз.
Ты записываешь на краях тетради сочетания слов в рифмах, хотя ты не поэт. Поэзия начинается с чувств, эмоции и прочее. Воя поэзия берет начало из немого пространства твоей души, «среди беглых строк, среди забытых ответов» (с) Needless
Ты для них падший ангел, с обреченными мечтами, с измазанными грязью крыльями.